Sem enganos, falsos conselhos ou segredos ocultos. Sobre a doeaça e a morte? A dor não desaparece. Nunca. Nem tampouco é uma questão de medidas. Não vai doer menos porque agora dói mais. É dor. E esta dor não tem escala. Não é mensurável. Vai doer sempre. Só que vai doer diferente. Diferente. Mas sempre. E é essa a expectativa a criar. E a gerir. Tenho a certeza de que
Depois da natação e logo a seguir a ter pedido um iogolino. – Oh mãe porque é que o avô Diamantino morreu? (A sério Maria? Saíste agora da natação e é disso que te lembras?) – Ficou doente e como já era velhote morreu. – Oh mãe porque é que as pessoas morrem? (Já tivemos tantas vezes esta conversa Maria Marchante…) – É assim a vida filha, todos vamos morrer.
Nunca publiquei uma fotografia da minha irmã na fase mais difícil da leucemia. Quando já estava exausta, dorida, sofrida. Desfigurada. Esta não era a minha irmã. Na verdade, muito antes, já não o era. Física, emocional e psicologicamente. Corrijo. Já não era a minha irmã de antes. Era uma nova. A que ganhei quando a leucemia apareceu e me levou a que tinha. A cabra da leucemia corrói, deforma e
E em Setembro desce em mim desde sempre uma qualquer melancolia… Vem de mansinho e acolho-a como quem recebe o abraço de um amigo que regressa de uma viagem longa. Não é a sensação do fim do Verão que todos celebram (ou receiam)… Não. Para mim é Verão enquanto houver sol. E Setembro será sempre o meu (nosso) mês de pausa. De férias. De praia. Não. Este estado melancólico não
