Não tenho qualquer memória do dia 8 de Setembro há 29 anos. Não tenho. Mas a minha memória consciente mais antiga é a da tua chegada a casa. Recordo com uma clareza brutal, como se estivesse a assistir a um filme dentro da minha cabeça, a abertura das grades do elevador de lá no prédio dos avós e depois o pai e a mãe. E tu. Numa alcofa. Morena. Tu.
Hoje, a 6 dias do teu aniversário, fui correr (andar?) com o pai. Corrida ligeira até Pousaflores, caminhada (mesmo muito) dura pelo Caminho da Cruz até ao cimo da Serra do Anjo da Guarda onde as tuas cinzas foram largadas ao vento. Chegados lá acima e, como se diz e aqui fará todo o sentido, a descer até os anjos ajudam. A correr sempre com os passos do pai mesmo
Ando calada na escrita e fechada em mim. Há razões lógicas e de ordem prática e outras não tão óbvias (até para mim). Esta é uma daquelas fases em que gostava que este espaço fosse menos aberto e hoje é um dia bom por saber que ele não passa por aqui. Foi Dia do Pai e eu fiz o que faço há algum tempo. Engonhei. Muito. Que era cedo. Depois que ia em
Não sei quantas foras as vezes. Não sei se foram muitas ou nenhuma. Mas hoje escrevo sobre isso de uma perspetiva diferente. Quando comecei este blog não fazia ideia do que era isso da blogosfera. Ao contrário da maioria dos bloggers que começa um blog porque já é leitor e já anda por aqui, eu não lia blogs. Não lia ponto. Não fazia ideia do que era isso de ter
