E em Setembro desce em mim desde sempre uma qualquer melancolia… Vem de mansinho e acolho-a como quem recebe o abraço de um amigo que regressa de uma viagem longa. Não é a sensação do fim do Verão que todos celebram (ou receiam)… Não. Para mim é Verão enquanto houver sol. E Setembro será sempre o meu (nosso) mês de pausa. De férias. De praia. Não. Este estado melancólico não
E é tão bom! Devo ser das poucas mulheres que logo nas primeiras semanas da suposta exaustão, da esperada (mas nunca chegada) dificuldade dos primeiros tempos, está desejosa de ficar grávida outra vez. E não, não são as hormonas aos saltos a fazer um baile cá dentro porque este desejo mantém-se no tempo… E nunca desaparece. Há momentos que são menos fáceis na gravidez mas não há nada melhor do
Já sabíamos que o que viesse seria incomparavelmente mais difícil que a irmã. E por quê? Ela foi mesmo sempre um nenuco. Era um nenuco. Mas respirava. E fazia cocó a sério. E mamava como gente grande. E era aqui que terminavam as suas características de bebé real. Não chorava. Mesmo nunca. De nada e por motivo algum. Adormecia sozinha e literalmente de qualquer maneira. Dava zero, mas mesmo zero,
Amor. De avós. Do avô que mantém o ritual que começou com o nascimento dela. Ver os netos todos os dias em modo visita expresso. Tenho a sensação de que só quer (precisa?) confirmar que estão vivos e respiram, tal não é a celeridade (e obrigatoriedade) da espreitadela. Entre tocar à campainha e voltar a sair, devem tardar não mais que dez minutos.A avó. A Avó. Aquela que me deixa
