Já sabíamos que o que viesse seria incomparavelmente mais difícil que a irmã. E por quê? Ela foi mesmo sempre um nenuco. Era um nenuco. Mas respirava. E fazia cocó a sério. E mamava como gente grande. E era aqui que terminavam as suas características de bebé real. Não chorava. Mesmo nunca. De nada e por motivo algum. Adormecia sozinha e literalmente de qualquer maneira. Dava zero, mas mesmo zero,
Amor. De avós. Do avô que mantém o ritual que começou com o nascimento dela. Ver os netos todos os dias em modo visita expresso. Tenho a sensação de que só quer (precisa?) confirmar que estão vivos e respiram, tal não é a celeridade (e obrigatoriedade) da espreitadela. Entre tocar à campainha e voltar a sair, devem tardar não mais que dez minutos.A avó. A Avó. Aquela que me deixa
Há uns instantes. Três semanas de Rodrigo. Espera. Foi há uns instantes que ele nasceu ou foi há uns instantes que fez três semanas que ele nasceu? Já? E como é que foi? Não sendo querendo ser repetitiva, vou contar a mesma história porque aparentemente isto da forma do bolo ser a mesma é mais do que ditado popular. Indução. Controlada à distância pela médica que estava em consulta e
O amor? Bem, o amor é infinitamente igual ao amor infinito por ela. Atrevo-me a dizer que mais rápido ainda. Como se o meu coração fosse como o nosso útero e, já sabendo para o que vai, se expandisse ainda mais depressa.
