São 7h30. Rewind. O despertador dele tocou. O meu também. Snooze nos dois. São 7h21 e ouvimos três fungadelas duas portas ao lado. Ele levanta-se e vai apanhar o diabrete. São 7h30. O gordo mama. O mais velho está no duche. Eu tenho um olho aberto e escrevo este texto. A Maria está há dois dias no forró com a tia e a prima. Se eu deixasse, ficava por lá
*não digo A Culpa é nossa porque não compactuo com isso A culpa é das mulheres. Das que criam (criaram, criam e continuarão a criar) homens que vêem as mães a fazer tudo. Ou porque o pai não se chega à frente e não faz ou porque – pior ainda, “quando faz, faz mal”. Que faça. Algum dia há-de fazer bem. São elas – estas, as responsáveis. Culpadas. Porque permitiram,
Aterrámos domingo ao final do dia, largámos as malas em casa e fomos a voar para o restaurante. Era o aniversário dele! Metemos os miúdos todos numa mesa e deixámos que se desenrascassem com os senhores do rodízio. Segunda-feira passou a correr. Uma ida ao cabeleireiro para cortar as pontas (e ainda vou ter de regressar amanhã porque ficaram aqui umas pontinhas a precisar de corte), um gordo a adoecer,
Os candeeiros de mesa estão ligados e as cortinas puxadas numa tentativa vã de iluminar um dia de tempestade. Ele dorme ao meu lado no sofá depois de uma luta inglória contra o sono ao meu colo. Dou colo. Muito. Todo o que ele quiser e todo o que me apetecer. Aquele que a irmã nunca quis e que sei que mesmo que quisesse já teria deixado de querer. A
