tudo o que vou dizendo por aqui
Já andamos agarrados (sim, o verbo é propositado, gozem à vontade com a piada) a esta série praticamente desde o primeiro episódio, mas agora que o Netflix está aí, faz todo o sentido partilhar e dizer que sim, vale mesmo a pena agarrar na manta e na chávena de chá para alapar o rabiosque no sofá a despachar episódios de Narcos como se não houvesse amanhã. Narcos é a história de Pablo
Não me lembro de alguma vez ter sofrido com jet lag. Nem à ida, nem à volta. Por isso desta feita só pode ser a dita. A idade. Fui para Punta Cana em plena crise de insónias que não melhorou por lá, pelo contrário. Regressei e, on top of it – como se um mês consecutivo de insónia grave não fosse suficiente para qualquer pessoa fritar a pipoca, estou em pleno
Bem sei que desse lado quem anseia por sapatos, disparates e cenas do dia-a-dia, andará saturado de tanta corrida e treino e equipamentos e motivações. Afinal não é só este canto que esta temática tem vindo a invadir. De mansinho, sim. Mas ainda assim uma invasão. Escrevi e divaguei muito sobre isto do movimento mais saudável e da corrida em particular. Mas não é nada – mesmo, quando comparado com o
E se é verdade que nos livros também há modas e manias, não deixa de ser verdade (para mim) que volta e meia sabe muito bem pegar agarrar um clássico (?) ou num livro menos “da moda”. Com A casa dos espíritos foi assim. Uma ilhota no meio de um mar de policiais. Regressar às famílias e aos seus amores e desamores… Voltar às terras quentes, de pés descalços, mosquitos e chapéus…
Este ano não conseguimos fazer o nosso pleno de férias – viagem para fora (double check) e uma estadia a 3 no nosso cantinho algarvio preferido – Cabanas de Tavira. Em compensação, já cá canta uma viagem a Berlim e três passagens por Vilamoura com a melhor companhia de sempre. Agora é o limbo… Entre a saudade destes dias de sol a seis, o stress e o cansaço acumulado de quem
Foi há três anos avô. Só 3 anos sem ti que me parecem uma eternidade. São muitas horas, muitos dias, muitas semanas e demasiados anos. Sem ti. Sem vocês.
Não tenho qualquer memória do dia 8 de Setembro há 29 anos. Não tenho. Mas a minha memória consciente mais antiga é a da tua chegada a casa. Recordo com uma clareza brutal, como se estivesse a assistir a um filme dentro da minha cabeça, a abertura das grades do elevador de lá no prédio dos avós e depois o pai e a mãe. E tu. Numa alcofa. Morena. Tu.
Todos achamos que os nossos filhos são especiais. São os maiores. Ou os melhores. A minha filha não é a mais linda. Não é. A minha filha não é a mais esperta. Não é. A minha filha não é a mais atleta. Não é. A minha filha não é a mais desenvolvida. Não é. Mas a minha filha é especial. É especial na sua felicidade contagiante, plena, transparente e sincera.
Um vestido branco simples. Uma descoberta numa tarde de mimo (e compras) só com as mulheres da família. E mais um vestido nostálgico para ela. Cortado e costurado pelas mãos da bisavó de 80 anos, com tecido igual a tantas memórias da mãe. [Me: vestido Zara; sandálias Bershka; clutch Mango; óculos Dior; colar Maria Muffin Store] [Mini Me: vestido feito pela bisavó; menorquinas Fungagá; gancho Maria
Hoje, a 6 dias do teu aniversário, fui correr (andar?) com o pai. Corrida ligeira até Pousaflores, caminhada (mesmo muito) dura pelo Caminho da Cruz até ao cimo da Serra do Anjo da Guarda onde as tuas cinzas foram largadas ao vento. Chegados lá acima e, como se diz e aqui fará todo o sentido, a descer até os anjos ajudam. A correr sempre com os passos do pai mesmo
