Não me lembro de alguma vez ter sofrido com jet lag. Nem à ida, nem à volta. Por isso desta feita só pode ser a dita. A idade. Fui para Punta Cana em plena crise de insónias que não melhorou por lá, pelo contrário. Regressei e, on top of it – como se um mês consecutivo de insónia grave não fosse suficiente para qualquer pessoa fritar a pipoca, estou em pleno
Todos achamos que os nossos filhos são especiais. São os maiores. Ou os melhores. A minha filha não é a mais linda. Não é. A minha filha não é a mais esperta. Não é. A minha filha não é a mais atleta. Não é. A minha filha não é a mais desenvolvida. Não é. Mas a minha filha é especial. É especial na sua felicidade contagiante, plena, transparente e sincera.
Um vestido branco simples. Uma descoberta numa tarde de mimo (e compras) só com as mulheres da família. E mais um vestido nostálgico para ela. Cortado e costurado pelas mãos da bisavó de 80 anos, com tecido igual a tantas memórias da mãe. [Me: vestido Zara; sandálias Bershka; clutch Mango; óculos Dior; colar Maria Muffin Store] [Mini Me: vestido feito pela bisavó; menorquinas Fungagá; gancho Maria
São tantas as memórias numa fracção de segundo registada por uma qualquer objectiva. Linhas de pensamento que se cruzam, embrulham, atam e enredam. Cores. Cheiros. Sabores. As memórias mais recentes. A da tua preguiça que te faz adorar vestidos de bolsos. Que te faz ficar sossegada a observar pacientemente. Que te torna (ainda mais) doce com essa calma apaziguadora. As memórias não tão recentes. O vestido com padrão igual ao
