E depois eu sou parola. Porque isso de viver a vida a sorrir e de dizer que se é possível ser (quaseeeee) sempre feliz é uma parolice. É de parolos acomodados. É de parolos pouco ambiciosos. É de parolos que não sabem o que custa a vida. É de parolos que se exibem. Não. É de quem, mais do que ter vivido a morte ao lado, viveu com seres extraordinários.
Naquele dia nada ficou por dizer. Naquela hora não ficou mimo por dar. Naquele minuto não houve conforto por oferecer. Mas ficou tanto, mas tanto por viver. Estás connosco sempre. Eu sei. Mas queria tanto ver-te. Ouvir-te. Sentir-te. Queria, acima de tudo, não ter de dizer que faltou continuar a viver. A saudade dói. Ainda. E sempre. Mas nada dói mais do que a memória do teu sofrimento. Da dor.
Tenho mesmo muita pena que a palavra escrita não consiga exprimir na perfeição aquilo que se pretende transmitir. Os sentimentos, as expressões faciais, as nuances do tom de voz, atenuam as diferenças entre o que verdadeira e efectivamente pensamos e o que verbalizamos. Sou rancorosa mas perdoo, sou fria e racional, mas emotiva. Nada disso se reflecte na totalidade quando escrevo. Mas há uma coisa que sou muito e que não
[Alerta: este texto vem no seguimento de uma “discussão” na página do blog no FB] Não se medem dores. Não se comparam sofrimentos. Mesmo em situações aparentemente semelhantes não se consegue fazê-lo porque existe um sem fim de factores externos, historiais e outros que condicionam cada história. Sou filha, sou irmã, sou mãe. Não imponho a minha forma de ser filha, irmã ou mãe a ninguém. Não vou bater à porta de
