*não digo A Culpa é nossa porque não compactuo com isso A culpa é das mulheres. Das que criam (criaram, criam e continuarão a criar) homens que vêem as mães a fazer tudo. Ou porque o pai não se chega à frente e não faz ou porque – pior ainda, “quando faz, faz mal”. Que faça. Algum dia há-de fazer bem. São elas – estas, as responsáveis. Culpadas. Porque permitiram,
Aterrámos domingo ao final do dia, largámos as malas em casa e fomos a voar para o restaurante. Era o aniversário dele! Metemos os miúdos todos numa mesa e deixámos que se desenrascassem com os senhores do rodízio. Segunda-feira passou a correr. Uma ida ao cabeleireiro para cortar as pontas (e ainda vou ter de regressar amanhã porque ficaram aqui umas pontinhas a precisar de corte), um gordo a adoecer,
O restaurante está escolhido. Hoje foi a minha vez. Estou sentada na cadeira do cabeleireiro. Há exactamente dezanove anos, precisamente a esta hora, quando não existiam blogs e os telemóveis só serviam para fazer chamadas, estávamos atrás do pavilhão de ginástica. De repente tocou a campainha, percebi que estava atrasadíssima, peguei na mala e saí a correr. Deixei-te pendurado não foi? Parece a descrição da cena de uma série para
Há dezanove anos, nas férias de Natal. Foi há dezanove anos nas férias de Natal. Não me recordo do dia exacto mas lembro-me que – ao contrário da minha habitual pontualidade britânica, cheguei atrasada. Aliás, muito atrasada. Sei que estava em casa da minha avó e demorei bastante mais a chegar de metro ao Colombo do que esperava. Se calhar não te lembras, mas entrámos em quase todas as lojas
