No parque de estacionamento a correr para o dentista… – Oh mãe nunca brincas comigo! – as crianças e o seu extraordinário sentido de oportunidade. – Não? Então agora estamos a brincar! – Oh mãeeee! Não estamos nada! – Estamos pois! A brincar às mães e às filhas atrasadas para o dentista. – Mãeeee! Não estamos nada! Tu és mesmo mãe e eu sou mesmo filha! (E nós estamos mesmo
São 7h30. Rewind. O despertador dele tocou. O meu também. Snooze nos dois. São 7h21 e ouvimos três fungadelas duas portas ao lado. Ele levanta-se e vai apanhar o diabrete. São 7h30. O gordo mama. O mais velho está no duche. Eu tenho um olho aberto e escrevo este texto. A Maria está há dois dias no forró com a tia e a prima. Se eu deixasse, ficava por lá
Sem enganos, falsos conselhos ou segredos ocultos. Sobre a doeaça e a morte? A dor não desaparece. Nunca. Nem tampouco é uma questão de medidas. Não vai doer menos porque agora dói mais. É dor. E esta dor não tem escala. Não é mensurável. Vai doer sempre. Só que vai doer diferente. Diferente. Mas sempre. E é essa a expectativa a criar. E a gerir. Tenho a certeza de que
*não digo A Culpa é nossa porque não compactuo com isso A culpa é das mulheres. Das que criam (criaram, criam e continuarão a criar) homens que vêem as mães a fazer tudo. Ou porque o pai não se chega à frente e não faz ou porque – pior ainda, “quando faz, faz mal”. Que faça. Algum dia há-de fazer bem. São elas – estas, as responsáveis. Culpadas. Porque permitiram,
