Há uns instantes. Três semanas de Rodrigo.  Espera. Foi há uns instantes que ele nasceu ou foi há uns instantes que fez três semanas que ele nasceu? Já? E como é que foi?

Não sendo querendo ser repetitiva, vou contar a mesma história porque aparentemente isto da forma do bolo ser a mesma é mais do que ditado popular.

Indução. Controlada à distância pela médica que estava em consulta e cronometrou o processo para que fosse ela a fazer o parto. Tramada. Literalmente tramada. O puto podia ter nascido bem mais cedo (e o acampamento cigano que o esperava tinha ordem de libertação a horas decentes). Ele quase adormeceu por várias vezes ao longo do dia (menos quando se ia o efeito da epidural que me dava uma raiva do outro mundo e a ele vontade de rir – eu mereço, só pode) e eu passei uma fomeca que nem vos digo – o costume. Um percalço com um parto que deixou o serviço todo em alvoroço e o Rodrigo acabou por nascer quase à mesma hora que a irmã (e a mãe com a dilatação feita a engonhar dormitar há já algum tempo).

Não sirvo grande coisa para os fazer – uma colecciona doenças e ele só saiu ao quinto tratamento de fertilidade, mas para parir e amamentar sou uma máquina e por isso estamos finos.

Duche imediato pós recobro. Mãe fresca e fofa a ter alta menos de 48h depois do parto.

Dom Rodrigo é igual à irmã com a mesma idade. Atrevo-me a dizer que de olhos fechados não se distinguem as fotos de um e do outro. No resto só não é igual porque sabe reclamar (ela não chorava, remember?). De qualquer forma não reclama grande coisa. Sabe mamar, é uma máquina de fazer cocó e dorme que nem um anjo, por isso basicamente só dá corda à goela se se aproxima a hora do lanche e eu faço de conta que não é nada comigo.

A mãe? A mãe está fina e recomenda-se. Atrevo-me a dizer que além deste pós parto estar a ser ainda mais fácil que o primeiro (e se o primeiro já foi fácil), quer-me parecer que a última amigdalite que tive me deitou mais abaixo.

E é isto. Cenas românticas no próximo episódio.