É confuso escrever sobre este livro.

Não consigo de forma nenhuma dissociar o todo da parte. A parte que conheci primeiro por Silvina e mais tarde por Rita, quando começámos a trocar emails. A parte que me toca directamente, a de assistir de forma totalmente impotente ao definhar do único ser humano que, na altura, julgava nunca vir a perder, a minha irmã. A parte que veio ter comigo depois da morte de Rita, a que se chama Marina. Irmã da Rita.

Por isso não é fácil. Não é fácil comentar a forma. Não é fácil analisar personagens e enredo. Não é fácil avaliar a linha condutora, o espaço e o tempo.

Mais do que não ser fácil, é uma impossibilidade. Não consigo mesmo. Queria dizer à Ana Casaca que a sua escrita é fabulosa, ou que não é. Queria dizer à Ana Casaca que não tem o direito de escrever sobre o que não viveu, ou que tem e que o fez de forma perfeita.

Queria escrever muita coisa que não consigo. E isso é estranho. Eu não conseguir escrever.

O povo português e o mundo em geral, gosta de drama, da desgraça alheia, do coitadinho e do sofredor. E eu não consigo avaliar este livro assim. Não consigo. Porque não cultivo o drama, nem o espírito do coitadinho e não gosto da desgraça alheia. Porque agora, depois de duas noites dormidas desde que o terminei, continuo a sentir um nó na garganta quando o recordo. Continuo a saber que as lágrimas que perdi quando o li, não foram perdidas. Foram libertadas. Mais umas quantas.

Posso não conseguir avaliar este livro como era esperado. Mas consigo e devo um Obrigada à Ana.

[O verniz é propositado. Esta sou eu. A que chora com a saudade enquanto pinta as unhas porque adora. E sabe o quanto ela adorava.]