Não. Eu não sou uma mãe como as outras. (Enquanto escrevo este texto pesquiso imagens no pinterest para fazer o convite de aniversário da mini me.) Não. Eu não sou uma mãe como as outras. (Enquanto escrevo este texto volto a abrir o relatório do último exame médico dela para ter a certeza que está tudo bem.) Não. Eu não sou uma mãe como as outras. (Enquanto escrevo este texto
Vá!, shame on me! Eu sei, reconheço e admito. Como? Como é que eu ainda não tinha visto um único episódio de The 100. Esperem. Mais grave! Como é que eu ainda não tinha sequer ouvido falar desta série? How??? Foi há meia dúzia de dias que, depois de terminar uma qualquer outra série, numa manhã sozinha em casa com o gaiato mais recente, a correr as alternativas no Netflix,
E em dia de baptizado… príncipes de igual, vestidos pela bisavó! Não sei durante quanto tempo mais poderei reclamar que não gosto da gola, ou que a saia está comprida, ou que quero outra renda, ou que os botões do fofo não são aqueles… Não sei até quando vou ter vestidos e saias e fofos e casacos e… sopa!, pelas mãos da minha avó. Não sei até quando vou ter
Nestes dias a pergunta mais frequente – imediatamente depois de “ele é sossegadinho como a Maria?” – é “então, 1 + 1 não é igual a 2 pois não? muito mais difícil não é?”… E a minha resposta imediata (apesar de andar meio morta – mas isso é porque não paro um bocadinho, porque continuo com insónias, porque ando com um descontrolo hormonal chatinho há mais de dois meses) é
