Hoje, sem qualquer crítica negativa ou espécie de detrimento, mas apenas como mais uma constatação, verifiquei novamente que cada mãe é como é. Diferente de todas. Igual a todas. Semelhantes em inúmeras atitudes. Diferentes e opostas em tantas outras. Não é ser melhor, não é ser pior. Não é amar mais ou amar menos (e é esta mania de muitas mães acharem que amam mais os seus filhos que as outras que me tira do sério).

É simplesmente ser diferente.

Eu não tenho qualquer dificuldade em “dar” a minha filha… Talvez por nunca ter sido chorona, provavelmente porque nunca ligou a colo e também porque é desde que nasceu um daqueles bebés dados que não estranha ninguém. Além dos familiares, estou perfeitamente confortável e descansada quando “viro costas” e deixo a minha filha com os nossos amigos. A maioria mudou-lhe a fralda. Quase todos já lhe deram uma ou outra refeição (ou muitas). Levam-na à casa-de-banho para fazer chichi. Já a assoaram no mar com as próprias mãos como (pensava eu) só os pais fazem aos filhos.  Aliás, quando estou com eles, deixo quase tudo para serem eles a fazer. Eu faço todos os dias. Eles e ela é que precisam de usufruir desses momentos em conjunto.  É bom permitir que outras pessoas a mimem e confortem mesmo quando estou presente. É a forma dela saber que mesmo quando não tem a mãe pode contar com outras pessoas que lhe querem muito bem. Isto sou eu. Não sou melhor ou pior que a minha C. que vê no filho um boneco de porcelana que se vai quebrar e do qual só ela sabe tomar conta. São bebés diferentes. Foram gravidezes muito diferentes. São histórias de vida distintas. Não amamos mais ou menos os nosso filhos e não somos menos amigas por sermos assim diferentes. Gosto de acreditar que nenhuma de nós está errada. Porventura uma ou outra vez cairemos no exagero, mas isso faz parte. É mesmo assim. E, surpresa das surpresas, é saudável!

Por outro lado, como ainda hoje conversávamos, ela é daquelas mães que detesta presenciar qualquer “procedimento médico” menos agradável (cada vez que me lembro que aquela alminha esteve anos sem fazer análises sanguíneas à conta do medo de agulhas… senhores!).  Se for uma coisa que ela possa passar ao pai para fazer, melhor. Fecha os olhos e sofre com a dor do filho. Eu sou o oposto. Nem pensar em não estar presente sempre (Ai de quem me diga um dia que eu não posso entrar para algum lado com ela porque já não é bebé. Era só o que faltava! Há alguns anos uma situação médica grave não correu como devia ter corrido porque teimaram que a minha irmã era adolescente e já sabia estar sozinha. Mas por acaso alguém, independentemente de ter 5, 50 ou 100 anos, estando doente, está com o seu discernimento perfeito?). Mais, se puder, prefiro ser eu a fazer ao invés de passar a batata quente ao pai.

E é isto. Gosto destes confrontos da realidade. Gosto de observar estas diferenças. Gosto de conversar sobre isso. Gosto de saber que o meu comportamento ou o dela são normais e aceitáveis. Gosto de me sentir confortável com isso. E gostava que todas as mães (e não mães) pensassem o mesmo. Há crianças diferentes, há histórias de vida diferentes, há personalidades e posturas diferentes… é natural que os comportamentos sejam por isso diferentes. Nesta história da maternidade não existe o totalmente correcto nem o totalmente errado. É sempre um meio termo, um morno, um cinzento. E, mal ou bem, há-de estar sempre mais próximo do correcto do que o contrário. Por quê? Porque se faz por (e com) amor. Se eu ou ela entrarmos em loucura… bem, cá estaremos todos para dar um puxão de orelhas e ajudar a gravidade a fazer o seu trabalho de nos agarrar à terra.